Yaiza Afonso

Hace unas semanas vi una foto del Valle de La Orotava en los años 70. Verde, prácticamente sin casas.

Siempre me conmueve escuchar esta estrofa de la “Canción del elegido” de Silvio: "Y al fin bajó hacia la guerra ¡Perdón! Quise decir a la tierra”.

Escucho hablar de fuentes, quitar el dolor histórico poniendo agua a una fuente. El concejal capitalino insiste en su propósito de conservar el patrimonio histórico hablando de porcentajes sacados de su imaginación.

El 1 de enero despierta con un sol que raja las piedras. Es linda su luz pero a la agricultura le duele la falta de lluvia.

Sé que peco de optimista, que deseché las películas de Lars von Trier porque en ellas no había ni un fisquito de esperanza. Me siento más cercana a Pedro García Cabrera y a sus naranjas de la mar, a sus lapas que se convierten en castañuelas. 

Aquel verano del 97 estaba junto a mis amigas en Fuerteventura. En una de las calitas del Cotillo nos hartamos a mejillones. Recuerdo a Sonia cantando.

Siempre he sido siista.

Me desperté con la luna redonda y blanca, pero pensé que debía ser roja como el volcán de La Palma. Voy al trabajo por el Camino de la Verdellada, escuchando la radio, viendo el fuego en el cielo, sus lenguas arrasando barrios, casas, huertas, cuartos de niñas y niños.

Todos los días, todas las tardes, todas las noches..., cuando abrimos las pantallas encontramos sangre, huida, hambre.

La lección sobre la teoría del género la aprendí con Marta Jiménez, mi antigua profesora de sociología y ahora amiga. Sexo era la condición biológica y género, la construcción cultural.